Cela qui Est sans Nom, sans futur, sans passé,
Qui Est hors, qui Est dans, ni dehors, ni dedans,
Sans forme et toute forme, ni gentil, ni méchant,
Et Qui pourtant Est Tout, partout, en même temps.
Le vent du soir susurre de Cela la Présence,
La lumière du soleil Le transporte en tous sens,
Cela encore jaillit dans le rire de l'enfant,
Comme aussi dans l'absence du vieillard égrotant.
Frénésies des atomes, nébuleuses étoilées,
Etes-vous donc vraiment ce que vous paraissez ?
Il suffit de s'asseoir, et savoir écouter
Le Son sans fin des Cieux, le Son Silencieux...