Mystère redouté et pourtant sans éclat.
Telle
la feuille d'automne ou la puce écrasée,
Dans la
ronde des jours, cycle prémonitoire,
Oui, voici que
s'avance, sans même crier victoire,
Le moment ordinaire, par
beaucoup ignoré,
Où cessera le souffle et viendra le
trépas